Längere Zeit hat sich in diesem Blog nichts getan - der Grund ist, daß ich einiges, was sich hinter den Kulissen zugetragen hat, nicht in die Öffentlichkeit tragen wollte, denn ich erzählte nicht gern von den Mühen meiner Agenten, einen Verlag für die Elomaran zu finden: Nicht, weil ich nicht ganz und gar glücklich mit ihrer Arbeit wäre, im Gegenteil, aber weil es bei laufenden Bewerbungen nicht in die Öffentlichkeit gehört, welche Verlage sich nun interessiert haben und welche nicht. Ich möchte ja keinen Verlagslektor, der hier mitliest, irgendwie beeinflussen, daß er sagt »Hm, wenn ich der letzte Interessent im Rennen bin, dann kann ich ja mit dem Preis noch was runter gehen.« Aber jetzt lehne ich mich nicht zu weit aus dem Fenster, wenn ich sage, es hat Absagen gegeben, drei Stück und relativ kurz nacheinander, was mir für eine Weile doch etwas die Laune auf meine Engel verhagelt hat. Das ist nicht das Ende aller Tage, und es gibt mehr als drei Verlage in Deutschland, und tatsächlich sind wir, meine Agenten und ich, weiterhin allerbester Hoffnung. Doch manchmal muß man einen Schritt zurückgehen, um das ganze Bild mit etwas Distanz zu betrachten, vor allem, wenn sich eine Tendenz rauskristallisiert.
Ich fasse die drei Absagen mal so zusammen: Dem ersten Verlag war das Werk zu umfangreich, und der Lektor hatte Zweifel, ob die Kombination aus Engeln und High Fantasy gut genug funktionieren würde. Beim zweiten Verlag hat es der Lektorin schlichtweg nicht gefallen. Und dem dritten Verlag waren die Charaktere nun doch eine Spur zu extrem. Nun bin ich ja nicht für meine große Kompromißliebe bekannt. Am Geschmack von Lektoren kommt man nicht vorbei und kann auch nichts drehen, und wären die Figuren pflegeleicht, wären es nicht mehr meine. Aber was die Länge angeht - und damit ist die Anzahl der Bände gemeint - ist die wirklich in Stein gemeißelt? Jetzt kommmt also ein vierter Letor ins Spiel, und der sagt klipp und klar, Engelsschatten endet zu abrupt. Es wird kein Handlungsbogen geschlossen, das Buch hört einfach auf, als habe man ein Buch willkürlich in mehrere Teile geteilt. Und jetzt mal ganz ehrlich, so unter uns: Damit hat er Recht.
Ich bin dann mal in mich gegangen. Der Grund, warum Engelsschatten und Schwanenkind zwei Bücher sind, ist ganz profan. Eigentlich sind es mehrere Gründe, und sie sind alle profan. Ich habe damals, Anno 2000, meine Bücher immer im Copyshop binden lassen. Und das ging nur bis knapp 300 Seiten, was darüber hinausging, fiel beim Aufschlagen auseinander. Außerdem hing ich mit der Arbeit an der Spinnwebstadt und wollte endlich mal wieder ein Erfolgserlebnis haben. Und so erklärte ich nach elf Kapiteln Engelsschatten für vollendet. Ich hatte einen knackigen Cliffhanger, von dem ich dachte, daß die Leser dann nach dem nächsten Band nur so lechzen würde, so wie ich es von vielen Fantasyserien, die ich gelesen hatte, kannte. Was ich nicht realisierte war, wie jene Cliffhanger zustande kamen: Nämlich, daß diese Schnitte oft willkürlich entstanden, wenn ein dickeres englisches Buch in Deutschland in mehreren Teilen veröffentlicht wurde. Natürlich will ich es als Autor einem Leser nicht zu einfach machen, mit Band Zwei eines Mehrteilers einzusteigen: Der soll sich gefälligst Band Eins kaufen oder ausleihen und damit anfangen.

Oh. Mein. Gott. Was habe ich mir nur angetan? Ich bin nicht für den Krieg geschaffen, auch nicht als Autorin. Jeden Tag habe ich Lust, die Brocken hinzuschmeißen - Falkenwinter macht mich fertig, und zum gegenwärtigen Zeitpunkt kann ich mir nicht vorstellen, daß ich dieses Buch fertigstellen kann. Ich bin im fünften Kapitel, das ist das erste Kapitel, das ich für dieses Buch überhaupt im Kopf hatte und von dem ich annahm, es genau und durch und durch geplottet vor Augen zu haben. Es enthält den entscheidenden Wendepunkt in Varyns Leben, die Schlüsselszene schlechthin (und das im Wortsinn, aber wenn ich das jetzt erkläre, habe ich später einen Knalleffekt weniger), es ist so unglaublich wichtig, und von Anfang an war geplant, es aus Gavens Sicht zu schreiben, einer Perspektive, die immer funktioniert und die man einfach laufen zu lassen braucht - und es funktioniert nicht.
Ich habe etwas tun müssen, das ich in zehn Elomaran-Jahren noch nie getan habe, seit ich im März 2000 den Anfang des zweiten Kapitels von Engelsschatten zweimal angefangen habe. Aber diesmal geht es nicht um eine halbe Seite, oder um drei, sondern gleich zehn. Vom Kapitel Fünf gibt es zwei Versionen, A und B, und dauernd muß ich Text von der finalen Version in die Wegwerfversion schieben, und es wird immer noch nicht gut. Mein Problem ist meine militärische Unerfahrenheit. Ich versuche, mir alles von Christoph erklären zu lassen, merke mir alles, und versuche dann, jedes Detail in die Geschichte einzubauen - das Ergebnis wurde ein seelenloses Stück Müll, leblos und lieblos, und ausgerechnet Gaven, mein pflegeleichtester Charakter, verweigerte sich mir.

Nein, ich habe das Erste Buch nicht in Zombieschatten umbenannt. Und aus den Engelsgeborenen werden auch keine Zombiegeborenen. Aber während Christoph Plants vs. Zombies spielt und der halbe Tintenzirkel für Zombies schwärmt, habe ich nun auch einen in den Elomaran-Chroniken. Ihr kennt ihn. Er heißt Varyn.
Varyn war noch nie ein pflegeleichter Charakter. Schon früher hat er durch mangelnden Lebenswillen geglänzt, aber jetzt, wo er sich den Tod seiner ganzen Familie zulasten legt, ist wirklich gar nichts mehr mit ihm anzufangen. Mitglieder der königlichen Familie haben ihn aus seinem Tal verschleppt? Ach, das interessiert doch nicht. Sie unterstellen ihm, er könnte ein feindlicher Spion sein? Was soll’s. Sie haben Angst, daß er die Macht an sich reißt und ihr Haus umstürzt und stecken ihn darum lieber in den Kerker als in ein Gästezimmer? Ja und - Wirklich, mit Varyn ist nicht mehr viel los.
So desinteressiert ist er an allem, was um ihn herum vorgeht, daß ich jetzt gezwungen bin, ein für die Mitte des Buches geplantes Plotelement vorzuziehen - denn wenn ich Varyn jetzt nicht mit Gewalt dazu bringe, der Geschichte um ihn herum irgend eine Aufmerksamkeit entgegenzubringen, kann ich mein Buch vergessen. Also bekommt Varyn jetzt, und nicht erst in hundert Seiten, Besuch vom Dämmervogel. Das ist infofern praktisch, als daß die ja überall erscheinen kann, hauptsache Varyn ist in Gedanken oder schlecht drauf oder im Koma. Er freut sich nicht gerade, sie zu sehen, schließlich denkt er ja - nicht zu Unrecht - daß die Schicksalsschwestern die Bergsenkung verursacht haben, aber er hat keine Wahl, er muß sich anhören, was sie zu sagen hat.
Und danach wird er sie zwar erst Recht hassen, aber dafür ist er dann wieder Wachs in meiner Hand und wird alles, aber auch wirklich alles tun, was von ihm verlangt wird. Was bedeutet, daß er im Endeffekt dann immer noch ein Zombie ist. Aber immerhin ein gutaussehender.

Die Klinge eines großen scharfen Messers, dicht an die Kehle gedrückt, spürt man kaum. Für einen Moment ist da ein irritierendes Gefühl der Kälte, aber nur ganz kurz, dann ist die Schneide auf Körpertemperatur. Es tut nicht weh. Es ist nur irgendwie seltsam - und gefährlich ist es natürlich auch. Trotzdem stand ich da, hielt mir das große Kochmesser an den Hals und wartete einige Augenblicke lang, während mein Freund meinte, nun sei es doch wirklich genug, bis ich es wieder fortnahm. Was war geschehen?
Das wichtigste zuerst: Ich lebe noch, und habe vor, damit auch weiterzumachen. Ich bin nicht selbstmordgefährdet. Ich bin bloß eine Autorin, die es ganz genau wissen will, und wissen muß. Eine Szene ist mir eskaliert, das war nicht so geplant - eigentlich ging es mir nur darum, Alexander wieder für den Plot zu motivieren, denn er hatte nicht weniger vor, als alle Brocken hinzuschmeißen und sich aus dem Staub zu machen, egal, ob er dabei lebt oder stirbt: Jetzt habe ich also neben Varyn schon den zweiten lebensmüden Helden, der nur mittels Erpressung im Rennen gehalten wird, und für das Erpressen war in diesem Fall Ember von Valon zuständig, die alte Schweinebacke. Wenn es einer kann, dann Ember. Leider ist der Dialog zwischen den Beiden aber dann etwas aus dem Ruder gelaufen, was Embers eigene Schuld ist, er hat Alexander unter der Gürtellinie so dermaßen beleidigt, daß dem endlich mal wieder die Sicherungen durchbrennen - normalerweise versetzt ihn allein Embers Anwesenheit in eine Art Schockstarre, denn jeden anderen hätte er in der Situation schon längst zusammengeschlagen, wie es sonst seine Art ist - jedenfalls stürzt sich Alexander auf Ember.

Ich stehe unmittelbar vor der Einführung einer neuen tragenden Figur in Falkenwinter. Immerhin habe ich in Dämmervogel so viele Personen umgebracht, daß ich da noch ein paar Lücken aufzufüllen habe - und da diese Geschichte tendenziell etwas männerlastig ist, ist es nur recht und billig, wenn die erste neue Figur eine Frau ist. Und was für eine! Es ist eine Premiere für mich: Meine erste Schwiegermutter… Also, genaugenommen ist sie noch gar keine Schwiegermutter, aber das Kapitel ist aus Hanas Perspektive, und bei der Frau handelt es sich um die Mutter von Gerrat, Leota und Dannen (sie ist natürlich auch Jaros Mutter, aber der ist bislang nur am Rand vorgekommen, und ich glaube kaum, daß ihn irgendein Leser bislang großartig wahrgenommen hat). Sie wird also in absehbarer Zeit Hanas Schwiegermutter, und für den Zweck dieses Blogs soll sie das jetzt schon sein. Hanas Schwiegermutter oder Dannens Mutter, das klingt ja schon wie zwei verschiedene Frauen.
Jetzt habe ich lange keine größeren Figuren mehr eingeführt, und die Frau soll wirklich einen Eindruck hinterlassen, eine starke Person. Mit dem richtigen Titel fängt es an: Sie ist die geschiedene Frau des Königs - sowas nenne ich im Volksmund »Ex-Königin«, aber das Wort Ex gibt es bei den Elomaran natürlich nicht. Ich wollte das schon im Tintenzirkel zur Debatte stellen, als ich doch selbst die rettende Idee hatte: Freifrau. Die Freifrau Elorna. Ein schönes Wortspiel, und ich bin mir sicher, daß sie sich das selbst so ausgedacht hat - geschiedene Ex-Königinnen sind hier nicht an der Tagesordnung, das sind sie ja noch nicht mal bei uns. In dem Moment, als sie zur Freifrau wurde, bekam sie Persönlichkeit.

Wenn ich klaue, dann nur von den Besten: Von der Wirklichkeit, zum Beispiel. Manchmal ist es auch umgekehrt, manchmal klaut die Wirklichkeit bei mir, und das sind dann immer sehr beängstigende Momente - so wie damals, als ich festgestellt habe, daß die Prophezeiung, die ich für Die Spinnwebstadt geschrieben habe, bis auf den letzten Punkt eingetreten ist. Bei den Elomaran ist mir das zum Glück noch nicht passiert - dafür gibt es nun wieder ein Stück Wirklichkeit, daß ich in dieser Geschichte verarbeiten muß, nicht nur weil es so gut paßt, sondern auch, weil es mir schlaflose Nächte bereitet.
Wahrscheinlich verursacht durch den Bau einer U-Bahnlinine, ist vor knapp drei Wochen in Köln das Historische Archiv zusammengebrochen und in einen unterirdischen Krater gestürzt. Selbst wenn man davon absieht, daß dabei zwei Menschen ums Leben gekommen sind, ist das eine Katastrophe - soviel Wissen ist in diesem Augenblick für immer verlorengegangen, verschlungen von einem Abgrund, von Schutt und Wasser… Es berührt mich in vielerlei Hinsicht. Zum einen bin ich Bibliothekarin, da schmerzt so etwas immer. Ich hätte mir beinahe Urlaub genommen und wäre nach Köln geeilt, um dort bei der Bergung und Sichtung der Dokumente zu helfen, und habe es nur deswegen seingelassen, weil ich zeitgleich an einer dicken Bronchitis litt. Zum anderen habe ich neun Jahre lang in Köln gelebt, und ein Teil meines Herzens lebt dort noch immer. Ich habe in der Südstadt studiert und meine Ausbildung gemacht, mein Bus fuhr über die Severinsstraße, und oft habe ich an einer Haltestelle gestanden, die schräg vor dem Archivgebäude lag. Und die U-Bahn - ich hatte mich auf die neue Strecke gefreut, auf die neuen Haltestellen, ich liebe U-Bahnen ganz besonders, aber hier war das Unheil schon so lange abzusehen, seit vor sich ein paar Jahren der Turm der Johann-Baptist-Kirche plötzlich zur Seite geneigt hatte. Und daß es dann ausgerechnet das Stadtarchiv treffen mußte, ist nur zu logisch: Wer einmal einem Büchersammler beim Umzug geholfen hat, weiß, was Papier wiegt. Und das Stadtarchiv hatte nicht weniger als achtzehn Regalkilometer davon - mit Sicherheit war entlang der ganzen U-Bahntrasse kein schwereres Gebäude zu finden.

Heute will ich von Zita erzählen, und von dem Versprechen, das ich ihr damals gegeben habe. »Damals« ist inzwischen fast acht Jahre her, und Zita, die damals noch ein Mädchen war, ist längst eine junge Frau von Anfang zwanzig, und das ich das heute über sie sagen kann, ist eine Riesenmenge wert. Denn damals wäre Zita beinahe gestorben.
Sie abends war mit ihrem Fahrrad unterwegs, mit Wut im Bauch und im tarnfarbenen Parka ihrer großen Schwester - TheaEvanda, die später die Elomond-Schriftzeichen entwerfen sollte - als sie von einem Auto angefahren wurde. Ihr Fahrrad flog meterweit, und sie selbst auch, und als Thea die schlimme Nachricht über die Filk-Mailingliste schickte, sah es schlecht für Zita aus. Sie lag mit Schädel-Hirn-Trauma im künstlichen Koma, und es war fraglich, ob sie die nächsten Tage überleben würde.
Ich kannte Zita, als Musikern, als sehr lebendiges Mädchen, auf der FilkContinental im Jahr davor waren wir auf einem Zimmer, und ohne ihre Hilfe hätte ich meinen Auftritt dort kaum bewältigen können - und jetzt lag sie im Koma, vielleicht für immer… Ich war fassungslos. Wir waren es alle. Ich war Zita etwas schuldig, aber was sollte ich tun? Ich konnte sie nicht mal besuchen fahren, sie lag in Würzburg, ich wohnte in Köln - aber ich wollte sie retten, trotz alledem, so wie sie mich gerettet hatte.

Jetzt habe ich mich endlich an das erste Kapitel von Falkenwinter gemacht, das muß schließlich auch mal geschrieben werden, auch wenn ich zugegeben noch nicht ganz soviel Ahnung von dem Buch habe wie zum Beispiel von Zornesbraut - aber eigentlich weiß ich doch, was in diesem Kapitel zu passieren hat: Aus Hanas Sicht der Dinge handelt es von den Folgen von Gerrats Tod und den Problemen einer jungen unverheirateten Frau, die ein Kind von einem Toten erwartet, das um keinen Preis außerehelich geboren werden darf. Als heldenhafter Retter springt Dannen in die Bresche und bietet sich an, Hana noch schnell zu heiraten, um Ehre und Kind zu retten - und daß Hana diese Geste nicht ganz so rührend findet und nicht wirklich scharf darauf ist, Dannens Frau zu werden, soviel wußte ich auch wohl. Aber um ein Kapitel aus der Perspektive einer Person schreiben zu können, muß man doch ein bißchen mehr über die betreffende Person wissen. Und da lag mein Problem. Ich kannte Hana nicht. Die unnahbare Schöne weigerte sich, sich mir zu erschließen.
Vor ein paar Tagen kam dann endlich der Aha-Effekt, als beim Einschlafen meine Gedanken zu kreisen begannen und ich am anderen Morgen endlich mehr über Hana wußte - aber was ich wußte, gefiel mir nicht wirklich. War ich bislang immer davon ausgegangen, daß Hana Dannen ganz gut leiden kann, nur eben nicht genug, um ihn zu lieben, daß sie ihn unbeholfen und vielleicht ein bißchen langweilig findet, muß ich nun klarstellen: Hana kann Dannen nicht ausstehen. Er macht ihr Angst. Unter Dannens Oberfläche brodelt es so nachhaltig, daß er früher oder später ganz gewalttätig in die Luft gehen wird. Für Hana ist Dannen der Typ, der ausrastet und eine Frau schlägt - und sie hat lieber zu wenig mit ihm zu tun als zuviel. Wenn sie ihn gar heiraten muß, gibt mir das ganz viel Drama, Baby - aber es ist nicht das, was ich eigentlich will.

Jetzt ist es nicht weniger als zwei Monate her, daß ich meinen Clinch mit dem Kontinuum beklagt habe - und was soll ich sagen, bis gestern abend war keine Besserung in Sicht. Ebensowenig in Sicht war eine Fertigstellung des zweiten Kapitels oder sonstein Fortschritt - es waren zwei Monate des Stillstands. Selbst den jährlichen Schreibmarathon Nanowrimo, auf den ich mich bald ein Jahr lang gefreut hatte, mußte ich nach wenigen Tagen aufgeben - zuviel Kraft zieht die Tatsache, daß ich nun vollzeitberufstätig bin. Nun will ich im Dezember neu durchstarten und da anfangen, wo ich aufgehört habe: Zurück zu den Engeln - und zum Kontinuum.
Gestern abend also habe ich mir einen Tritt gegeben, mich mit dem Schreibzeug ins Bett gepackt und stattliche anderthalb Seiten verfaßt, die zwar weniger um Nataras Brüste kreisen als die vorangegangenen, der Lösung meines Problems aber dennoch keinen Schritt näherkamen. Ich heulte mich anschließend bei Christoph aus, wie so häufig - es ist nicht so, daß mein Lebensgefährte nicht bestens vertraut ist mit allen Tücken und Fallstricken dieser Bücher, auch wenn er sie nicht lesen mag - und was tut er? Zuckt die Schultern und fragt: »Warum fälscht Doubladir die Protokolle nicht einfach?«
Ich mache irgendwelche Geräusche, die man mit »Aber - aber - aber...« transliterieren könnte. Christoph redet weiter: »Die fälschen doch sowieso alles, wenn sie ihren Krieg wollen - da haben die doch sicher auch jemanden, der Halans Handschrift nachmachen kann.« Pause. »Das wollte ich dir doch schon von Anfang an vorschlagen.«
Es war spät am Abend, und ich konnte nicht mehr ganz so schnell denken - aber ich war noch wach genug, um meinen Mann packen und schütteln zu wollen. Seit Monaten schlage ich mich mit dieser Sache rum - warum kommt er nicht früher auf die Idee, das zu sagen? Jetzt weiß ich wenigstens, wessen Schuld es ist, daß dieses blöde Kapitel noch nicht früher fertiggeworden ist: Seine. Nicht meine. Immerhin.
Ich schreib dann mal weiter.

Wenn Autoren an einer Szene oder einem Kapitel nicht weiterschreiben, finden sie meistens irgendwelche Ausreden, warum sie ja wollen, aber nicht können. Ich bin gerade in genau so einer Situation, und das im Zweiten Kapitel von Zornesbraut. Und es ist nicht so, daß ich erst seit drei Wochen daran arbeite und einfach keinen Plan habe, wie es weitergeht: Nein, an dem Kapitel schreibe ich schon ein gutes Jahr, gefühlt zumindest. Und ich weiß genau, was in diesem Kapitel vorkommen soll. Und die ersten fünfundzwanzig Seiten davon habe ich schon geschrieben, und es ist alles so geworden wie es sollte, und es hat Witz, und es gefällt mir - und dann kommt mir das Kontinuum in die Quere, mein eigenes Kontinuum, und ich komme nicht weiter.
In diesem Kapitel passieren ein paar nette und ein paar weniger nette Dinge - Natara kommt in die Pubertät und entwickelte erste Auswüchse knospender Weiblichkeit, was nett ist und seitenlang so viele Brüste reflektiert werden, daß jeder Fetischist sich mit dem Kapitel wohlfühlen darf und die Suchmaschinen den Text ganz weit oben führen werden, sofern mit den richtigen einschlägigen Begriffen (Brüste, zum Beispiel) gesucht wird. Auch tritt ein alter Bekannter auf, Ansgar der Kriegsbotschafter, um - weniger nett - Koristan den Krieg zu erklären. Natürlich, Doubladir erklärt niemandem einfach so den Krieg, das geht nur in Form von Heiliger Rache. Aber zu rächen gibt es immer was, so auch hier: Doubladir hat sich, auf welchem Weg auch immer, das Protokoll angeeignet, das Halan während des Kronrats im Vierten Kapitel von Engelsschatten geführt hat, und aus diesem Protokoll geht eindeutig hervor, daß Alexander zum Mord an Botschafter Selmar aufgerufen hat. »Schlagt euch von mir aus die Köpfe ein« - das ist klar, eindeutig und muß geahndet werden. Rache Alaaf!